Lucilleidi

FORSE STO MORENDO????

No, dico, sarà che c’ho la sindrome di peter pan?

a quest’ora di notte avrei voglia di una lettera, di una telefonata,
di un messaggio che mi riporti a cose dolci e lontane
avrei voglia di un sogno breve
fatto con il sollievo che si prova
quando si sa che certi sogni non s’avverano
avrei voglia di una cosa solo per me
a quest’ora della notte arrivano i segreti
se rimango sveglia essi arrivano
e perciò
dormo.

Buonanotte amiche che state lontano
buonanotte sorelle
buonanotte

certo che i titoli in inglese sembrano molto più intelligenti. Se ci penso, per anni ho cantato piena di pathos una canzone che ossessivamente ripeteva:

lo sai che non sarebbe vero
lo sai che sarei un bugiardo
se ti dicessi ancora
bambina, non possiamo andare più fuori di così
avanti bambina accendi il mio fuoco
avanti bambina accendi il mio fuoco….

mah
detta così avrei quasi quasi potuto scriverla anche io. Con il beneficio di qualche grammo di ellesseddì, poi, sai che poema. Il problema è che io l’inglese non lo parlerò mai così bene da farci le poesie. Oddio, potrei provare

oh what a day today (gli inglesi amano le esclamazioni, l’oh è d’uopo)
all my poor muscles running on their crazy way
and the kids running after them
on the same crazy way
but for me no way
mopping and sweeping all around
come on baby light my fire (questa è una citazione, lo so)

insomma la poesia sul quotidiano non m’è venuta molto bene
anche perchè ci ho la testa già al trasloco prossimoventuro, che dovrebbe avvenire tra domani e mercoledì, e in mezzo c’è l’Italia, con tutto quello che comporta, il mio cappotto nuovo Milano la pioggia e il mio racconto sbucato fuori da un tempo che pensavo di aver perso definitivamente.

Ho sonno, quindi vado a letto.

confusa
incasinata
ma tendenzialmente ottimista

nel caso qualcuno si fosse posto domande sulla mia esistenza.

intasata, paranoica, stanca e con una bella gatta da pelare. Blocco totale. Completa riluttanza allo scrivere un elaborato che in qualche maniera possa spiegare (spiegare?) il lavoro che sto facendo.
Io sono io.  E questa non è una garanzia. Sovraffollata e sola.
Mi ciuccio in ogni caso il rimprovero o, peggio, il consiglio. E non c’è spazio per la mia rabbia. Nemmeno per la lamentela.
Ho dentro di me un senso di ingiustizia.

mentre mangiamo il risotto ai frutti di mare da qualche parte sta succedendo un casino.

ho alzato la levetta.

sono ufficialmente in riserva.

punto a capo lettera minuscola.

Una festa bellissima.

Ci stava perfino una zampogna! E suonatori e danzatori di tammurriate e vino che scorreva liberamente mentre il fuoco bruciava in mezzo. I vicini, attoniti, partecipavano a quella che probabilmente era la festa più grande mai vista nel loro borgo. Si mangiava si parlava e quelli che all’inizio non si conoscevano andando via si salutavano come vecchi amici.

Quando tutti sono andati via, il compagno Punkluca si è coricato nel suo giaciglio di guardia al focolare e tre tende sono state montate in giardino.

Il tutto, senza una goccia di pioggia. Alla faccia di chi ci vuole male.